Плыву, словно в сиропе. Раздвигаю руками кисельные берега.
Мне не нужны были молочные реки. Я не люблю приторного вкуса сахара на губах.
Подумала вдруг: мы все равно одиноки. Даже если кто-то рядом.
Каждый сам по себе. В себе. И не заглянуть в самый эпицентр.
"Сто лет одиночества" Г. Маркеса вспомнилось.